Esas mañanas lentas

Para mí las mañanas tienen que ser lentas, sin ningún tipo de prisas.

Levantarse cuando suena el despertador, ofrecer el día al Señor (si el cuerpo me lo permite, de rodillas), encender una tenue luz e ir hacia la ducha arrastrando los pies con la cabeza fija en el suelo, con la mirada perdida. De camino a la ducha abro el armario y pienso qué ponerme. Pantalones, calzoncillos y camiseta interior. Lo demás lo decidiré después del agua.

Deshacerse de todo el líquido acumulado durante la noche, esa noche que todavía no se ha ido. Si fallas, lo limpias. Entrar en la ducha y no encender el agua de golpe. Espero a que se llene la cisterna de la taza, que si no no saldrá agua a presión. Hay unos segundos de indecisión, un último cerrar de ojos, un último disfrute de ese no despertar que tanto gusta.

Y zas. Chorro de agua. Me muevo rápido, que nunca me acabo de acostumbrar al agua fría.

Hay días que salgo despierto, pero hoy no. Hoy seguía dormido. Y me gusta esa sensación.

Me he hecho la cama. He doblado el pijama. Me he acabado de vestir.

Incluso el café no me ha despertado. Sigo con los ojos un poco caídos. Pero a estas horas de la mañana prefiero estar despierto, pues las mañanas son lentas hasta el desayuno. O eso intento.

Y monótonas. Las mañanas tienen que ser monótonas. Al menos para mí. Podría hacerlo con los ojos cerrados. Podría saltarme el paso de encender esa tenue luz. Porque no se debe encender una luz que alumbre demasiado. Tiene que ser fina, que no te despierte de golpe. Que te despierte poco a poco.

Esas mañanas lentas.

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